[Secção outros tons – especial Semana Santa] Nas entranhas forma-se a boca que não cala o grito surdo dos justos. Poucos escutam a afirmação do que sou. E não sou poder ou morte, mas em caminho de mesa posta em telheiro de repouso. Os olhares confundidos tentam acompanhar-me os passos, sem se aperceberem do silêncio triste do galo. Anoitece, com barcos a afundar e explosões no amanhecer. Até quando?
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