[Secção pensamentos soltos sobre a vida] Há dias em que me sinto verdadeiramente pequeno. Mesmo minúsculo. E não tem mal. É por isso que a parábola do grão de mostarda me diz tanto. Desde há pouco mais de um ano que tem feito em brisa suave muito eco em mim, como se concentrasse o que sinto e vivo da fé. O pequeno da fé. O pequeno da esperança. O pequeno do amor. Ou outros modos de irmos tirando capas, véus, cargas de imposições sobre a relação com os outros, connosco mesmos, com Deus. É um desafio de vida sermos grão de mostarda.
Desde há alguns anos, no último em particular, que tenho escutado muitas pessoas. Algumas de forma mais regular, muitas tantas de forma pontual. Já companheiros mais velhos me tinham falado do impacto que a escuta de pessoas causa na alma. E causa mesmo. Cada história um terreno sagrado, onde, sem julgamentos, se identificam dores, culpas, tomada de consciência de luzes e sombras que permitem torná-lo fértil de fé. Recolho-me e na minha oração amplia-se a vastidão da humanidade, como espectro do imenso que não pode ser categorizado com rótulos rápidos, simples, banais e tantas vezes mortíferos da dignidade. A obrigação da grandeza e da opulência tem levado a que tantas pessoas se sintam, consciente e inconscientemente, esmagadas de comparação ou de idealização de realidades sociais e religiosas. E quando nos apercebemos com seriedade das coisas, vemos e sentimos nas entranhas como o mais pequeno é o mais universal.
Há dias em que o silêncio nos envolve dessa recordação de pequenez. Onde estivermos, somos convidados a parar, fechar os olhos, respirar fundo, percorrer o corpo com as mãos, tomarmos consciência da presença de quem somos, sem mais nem menos, apenas o que é. E, dando graças, permitirmo-nos amar. Daí sairão os ramos que abrigarão as aves do céu e darão abrigo, em sombra fresca de dia de Verão, a quem de nós se aproximar. E soltar-se-ão as gargalhadas calorosas de quem vive a liberdade em Deus. O fruto da vida será, já é, abundante.
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