Harold Feinstein
Há conversas,
nem todas são,
luminosas.
Fica aquele aroma
do chá por tomar,
deixando Deus ser.
O travo de boca
surge em palavras
com corpo.
No final,
sem tempo,
comunga-se.
E o mistério
permite-se
desbravar.
Sem comentários:
Enviar um comentário